Les
propos de cet article paru dans 
le 14 mai 2017 ont été recueillis par Louise
Auvitu.
Gérard, 62
ans et retraité de l’Éducation nationale, est un
"gosse de l’Assistance". De sa petite enfance, il retient le
visage d’une mère aimante qui n’est pas la sienne,
mais qu’on lui soustrait du jour au lendemain pour le placer
dans un autre foyer. Toute sa vie, il a cherché à
connaître ses origines, mais ce n’est qu’en 1994, par
le plus grand des hasards, qu’il découvre la
vérité : il est le fils de Jacques Fesch, assassin et
condamné à mort. Il raconte son incroyable histoire
dans "Fils d’assassin, fils de saint".
Jacques Fesch, 27
ans, fils de banquier, a été condamné puis
guillotiné le 1er octobre 1957.
Mes premiers
souvenirs remontent à 1960. J’ai cinq ans et demi et je
vis auprès d’une femme que j’appelle Maman Marie.
J’ai déjà compris qu’elle n’est pas ma
véritable mère, que je ne suis pas un garçon
comme les autres. Mais qu’importe, elle s’occupe bien de
moi, elle m’aime, c’est tout ce qui compte quand on est un
enfant.
C’est un jour
d’avril 1960. Il est 14 heures, je joue avec mes petites
voitures en métal coloré, quand j’entends une
portière de voiture claquer. Par la fenêtre,
j’aperçois une dame descendre du véhicule. Je
l’ai déjà vue, et je ne l’aime pas. Elle
sonne, Maman Marie la fait entrer, elles échangent quelques
mots. Je vois le visage de Maman Marie se fermer. La nouvelle venue
s’approche de moi et me dit : "Gérard, viens avec moi.
On va faire un tour."
Inquiet, je me rue
vers mes jouets pour les récupérer. Elle me stoppe dans
mon élan et me dit que cela ne sert à rien puisque nous
allons revenir. Je sais qu’elle me ment mais je la suis.
Ensemble, nous partons et je comprends que je ne reviendrai jamais
chez Maman Marie.
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J’ai
10 ans quand je change de nom
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On m’a
arraché à ma mère. Au bout de quelque temps, je
me retrouve dans une autre famille au Creusot. Moi, je n’ai
qu’une seule obsession retourner chez moi, mais rien ne se passe
et je comprends que je resterai auprès de la famille
David.
Ceux qui
m’accueillent sont différents. Ici, je ne suis pas le
seul enfant de l’Assistance. Nous sommes trois, en plus des deux
filles biologiques du couple David. Ces derniers ne nous
témoignent aucune affection. J’apprendrai plus tard
qu’ils ont tenté de se séparer de moi, car je ne
suis pas un petit garçon facile.
Les années
passent, j’ai dix ans et un après-midi la dame de
l’assistance revient me rendre visite. À voix basse, elle
me déclare : "Tu vas changer de nom, Gérard.
Désormais, pour l’état-civil, tu ne
t’appelleras plus Troniou, mais Droniou."
Je lui demande
pourquoi et elle se contente de me dire que mon nom de famille a
été mal écrit, qu’il y a une erreur et
qu’il faut la rectifier. Je trouve ça étrange. Je
lui demande "Où est Marie ?" et, pour la
première fois, je l’interroge sur mes parents
biologiques. Elle me répond qu’elle n’a aucune
information à ce sujet.
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Dans mon
dossier, j’entraperçois un prénom :
Thérèse
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Deux ans plus tard,
je suis convoqué dans son bureau. Elle s’absente quelques
minutes, j’entraperçois mon dossier sur son bureau et je
décide d’y jeter un coup d’œil. J’y trouve
une seule chose, un prénom : Thérèse.
À 17 ans, ma
famille d’accueil, en concertation avec l’Assistance
publique, décide que je serai typographe sans me demander mon
avis. Je suis donc envoyé à Paris où je dois
commencer une nouvelle école, j’y reste un jour. La
typographie, ce n’est pas pour moi. Moi, j’aime la musique
et je me débrouille bien. Je ne sais pas d’où me
vient cette passion, mais je suis fasciné par la
trompette.
Je retourne au
Creusot pour intégrer un orchestre de bal, les Aventuriers. En
1972, je décide de quitter ma famille d’accueil pour
rejoindre définitivement Paris où je m’installe et
je vis de ma musique.
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"J’ai
toujours su que tu reviendrais"
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En 1976, je commence
réellement à vouloir connaître mes parents
biologiques. J’envoie une première demande de
reconnaissance de filiation à la Direction
départementale des affaires sanitaires et sociales (DDASS) qui
reste lettre morte. Déçu mais volontaire, je
réitère ma requête par une lettre auprès
du président de la République, Valéry Giscard
d’Estaing, qui me répond qu’il transmet ma demande
au garde des Sceaux. Je n’ai pas de nouvelle de sa
part.
L’année
suivante, je me marie avec Camille et j’entre de nouveau en
contact avec la Ddass. Alors que je leur parle par
téléphone, j’arrive à soutirer quelques
informations sur mon dossier : je suis passé par
Saint-Léger-sous-Beuvray, en Saône-et-Loire. Par
curiosité et sans grand espoir, je m’y rends. Sur place,
je réalise que c’est là que j’habitais avec
Maman Marie. J’essaye de retrouver sa place. En vain.
En 1992, par hasard,
je fais la connaissance du maire de cette commune. Je lui raconte mon
histoire et il se propose de me donner un coup de main. Grâce
à lui, je retrouve la trace du fils de Maman Marie. Je
m’y rends. Et là, alors que je ne m’y attends pas,
on me conduit auprès d’une vieille femme.
Maman Marie, 95 ans,
est là, devant moi. C’est un choc pour elle comme pour
moi et nous nous effondrons en larmes. Elle me dit : "J’ai
toujours su que tu reviendrais. Je t’ai attendu pour
mourir."
Je dois la revoir
d’ici un mois, mais elle meurt une semaine plus tard.
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Je
découvre mon histoire par hasard
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Avril 1994. J’ai
remué ciel et terre sans avoir obtenu le début
d’une piste. Je suis désespéré et
c’est finalement le hasard qui me donne la clé de mon
histoire.
Un soir, alors que je
joue pour un gala à Gap, une musicienne de mon orchestre
s’approche de moi et me tend une enveloppe. À
l’intérieur, elle y a glissé un article de presse
qu’elle m’invite à lire jusqu’au bout. Selon
elle, ce qui est écrit pourrait m’aider.
Interloqué,
j’attrape la lettre, puis je la glisse dans ma caisse de
rangement de ma trompette. J’y jette un coup d’œil
furtif et me contente de lire le titre de l’article
publié dans "L’Express", "De
l’échafaud à la grâce". Il y est
question d’un détenu candidat à la
béatification.
En rentrant chez moi,
j’oublie l’article.
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Le fils
d’un assassin condamné à mort
?
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Puis, dans la nuit,
je réalise qu’il y a peut-être un rapport avec mon
passé de "gosse de l’Assistance". Je lis l’article
qui s’ouvre sur ces mots : "Guillotiné en 1957 pour le
meurtre d’un policier, Jacques Fesch a découvert Dieu en
prison. Ses écrits mystiques touchent beaucoup les jeunes.
L’Église envisage de le béatifier."
Plus loin,
j’apprends que ce dénommé Jacques Fesch a, en
1954, braqué un bureau de change de la rue Vivienne à
Paris. Cet argent, il souhaitait l’utiliser pour se payer un
voilier et partir faire le tour du monde. Le braquage tourne mal et
le malfrat tire sur un policier qui meurt sur le coup. Trois ans plus
tard, en 1957, Jacques Fesch est guillotiné à
l’âge de 27 ans.
En toute fin de
l’article, il est précisé que cet assassin a eu un
fils hors mariage prénommé Gérard avec une
femme, Thérèse. Cette dernière a
abandonné l’enfant à l’assistance
publique.
Mon prénom,
celui de la femme que j’avais aperçu dans le dossier de
la Ddass, ma date de naissance… Je m’interroge. Serait-il
possible que je sois son fils ?
Le lendemain,
j’appelle le journaliste de "L’Express" auteur de
l’article. Je lui fais part de mes doutes. Lui me demande si mon
nom a changé et si avant je m’appelais Gérard
Troniou. Je lui réponds par l’affirmative.
Et là, il me
déclare qu’il a une déposition sous les yeux qui
signale qu’une dénommée Thérèse
Troniou a bien abandonné son enfant à l’Assistance
publique et que ce bébé est l’enfant de Jacques
Fesch.
Le journaliste
m’informe également que si tel est le cas, j’ai une
demi-sœur et que ma mère est toujours en vie.
Mon monde
s’effondre. Je suis bien le fils d’un assassin, d’un
condamné à mort. Je sais enfin d’où je
viens, mais j’en perds tous mes repères. Tout mon
passé vient de ressurgir. Le changement de nom, la
coïncidence, c’est vertigineux. Heureusement, ma femme
m’épaule et me soutient dans mes
démarches.
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Je
rencontre ma belle-famille et ma mère
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Je prends contact
avec ce qui pourrait être ma belle-famille. Très vite,
je suis invité à les rencontrer à
Saint-Germain-en-Laye. L’accueil est chaleureux, je scrute leurs
traits dans l’espoir d’y voir une ressemblance, puis nous
parlons de mon passé. Ma demi-sœur m’explique
qu’elle aussi m’a cherché et me déclare :
"Heureusement, tu as été adopté. Tu as eu une
vie heureuse."
Sous le choc, je lui
dis que ce n’est pas le cas. Elle blêmit. Pierrette, la
femme de Jacques Fesch, me propose que nous nous éloignions
quelque temps. Là, elle m’explique qu’elle ne croit
pas que je sois le fils de Jacques, mais de son comparse.
Je sors de cette
entrevue très perturbé. Peut-être ont-ils raison
? Je suis perdu, mais une autre rencontre m’attend : celle de ma
mère biologique.
Ma mère refuse
de me voir. Au pied du mur, je décide de l’arrêter
dans la rue. Elle me dit que je ne suis pas son fils, je ne suis pas
Gérard. Fait volte-face et s’éloigne d’un pas
vif. L’échange a duré 30 secondes, mais il est
d’une brutalité destructrice pour moi.
Quelques
années plus tard, j’obtiens la confirmation, par le biais
d’un test ADN, que je suis bien le fils de Jacques
Fesch.
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Je veux
que la justice réhabilite mon
père
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Plus j’en
apprends sur mon père, et plus je découvre
qu’avant sa mort, il a entamé des démarches pour
me retrouver. Je récupère également des lettres
dans lesquelles il parle de moi et où il couche sur le papier
ses dernières volontés. Elles n’ont pas
été respectées. Pourquoi ? C’était
un assassin, un meurtrier, condamné à mort, mais il a
payé sa dette à la société.
Cette demande de
béatification m’importe peu, elle ne me concerne pas. En
revanche, je tiens à ce que mon père ne soit pas vu que
comme un assassin. Avec le soutien d’Éric Dupond-Moretti,
je lance un procès en réhabilitation. Car entre-temps,
j’ai découvert que le procès de Jacques Fesch ne
s’est pas déroulé normalement (le vote des
jurés a été falsifié ; le policier aurait
tiré en premier sur mon père, etc.)
Il n’est pas
question de rayer un meurtre. Jacques Fesch restera un assassin, un
criminel, un tueur de flic, mais ne peut-on pas retenir aussi
l’autre face du condamné ? Celle du repenti. Lui
redonner, à titre posthume, une certaine estime. Pour que
l’histoire retienne aussi l’exemplarité, le don de
soi, la rédemption, savoir que tout homme peut se racheter et
devenir meilleur. Beaucoup de croyants, mais aussi de non-croyants,
touchés par ses écrits, m’adressent, presque
quotidiennement, de belles lettres parfois longues et
émouvantes. Pour moi, il est aussi le seul à
m’avoir dit des mots d’amour.
Quelques heures avant
sa mort, mon père m’a écrit une lettre. Dedans, il
déclare qu’il souhaite me reconnaître comme son
fils, et qu’il aimerait que je porte son nom. Je tiens à
lui donner satisfaction. Je n’ai jamais été le
fils de quelqu’un et lui voulait se comporter comme mon
père.
Après un long
combat juridique de 13 ans, j’obtiens de pouvoir changer de nom
de famille. Désormais, je porte avec fierté le nom de
mon père, Jacques Fesch.
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